Carteristes

Visc a Barcelona des de fa més de 30 anys. En tot aquest temps he patit alguns contratemps amb els lladres. El major, el robatori de la meva moto, davant de casa meva, fa any i mig. Però no havia tingut ocasió de patir, en la carn d’un familiar molt proper, l’acció dels carteristes.
Ja no parlo del metro, on en una ocasió, al costat de la meva dona, vam evitar que plomessin a una parella d’argentins.
Ni de l’autobús o centres comercials, com el nou de Las Arenas, on també vam allunyar un xoriço de la bossa d’uns japonesos amb nens.
Tampoc parlo de la plaça de Catalunya, les Rambles o de zones de grans aglomeracions urbanes.
No, no. En aquesta ocasió va ser en una zona tranquil·la de l’Eixample, al costat de casa meva, a les 6 de la tarda, un dia sense gaire gent al carrer.
Fa uns anys li va passar a un veí, quan sortia de La Caixa. El truc típic de tirar-li unes gotetes d’aigua amb un esprai i la frase “té vostè una taca de cagada de colom al cap … ja li netejo jo, no es preocupi”. I en efecte, l’element li va netejar els estalvis que portava a la butxaca. Netament. El meu veí fins i tot li va donar les gràcies per la seva ajuda. No es va adonar fins que va anar a pagar el pa, una estoneta després.
Amb el meu familiar no van usar ni aquest truc. Anava amb diverses bosses per reciclar i una motxilleta a l’esquena. Mig centenar de metres després de sortir de casa, una veïna li va dir: “Li acaben de robar, senyora. Eren tres. Un d’ells, una nena amb uns pantalons de color rosa”.
El meu familiar va arrencar a córrer instintivament, però… cap a on? I cap a qui? Només havia notat una ombra, com una presència. Instintivament s’havia escorat cap a la paret i després cap als cotxes aparcats al costat de la vorera. Però no es va adonar de res. Fins que va rebuscar en la seva motxilla: la cremallera central estava oberta i hi faltava el moneder.
La cartera de pell no hi era. Ni els diners per pagar el dentista (anava cap la seva consulta), ni el carnet d’identitat, el de conduir, les targetes del banc, les fotos de les filles…
Va renegar, va trucar a la infermera de l’odontòleg per dir que arribaria uns minuts tard i em va trucar per telèfon.
Més tard vam anar a comissaria a denunciar el robatori. Tres hores d’espera després i davant uns quants turistes plomats vaig començar a comprendre l’existència de tantes webs que adverteixen de la presència de carteristes a Barcelona i per què una ciutat tan bonica com aquesta té tan mala fama entre els ciutadans que ens visiten.
Llàstima. No són delictes violents. Fins i tot pots asombrarte de l’habilitat d’aquesta gent per furgar en els teus calçotets sense que t’assabentis.
Però causen una gran intranquil·litat.

Carteristas

Vivo en Barcelona desde hace más de 30 años. En todo este tiempo he sufrido algunos percances con los ladrones. El mayor, el robo de mi moto, delante de mi casa, hace año y medio. Pero no había tenido ocasión de sufrir, en la carne de un familiar muy próximo, la acción de los carteristas.
Ya no hablo del metro, donde en una ocasión, junto a mi esposa, evitamos que desplumaran a una pareja de argentinos.
Ni del autobús o centros comerciales, como el nuevo de Las Arenas, donde también alejamos a un chorizo del bolso de unos japoneses con niños.
Tampoco hablo de la plaza de Catalunya, las Rambles o de zonas con grandes aglomeraciones urbanas.
No, no. En esta ocasión fue en una zona tranquila del Eixample, al lado de mi casa, a las 6 de la tarde, un día tranquilo, sin gente por la calle.
Hace unos años le ocurrió a un vecino, cuando salía de La Caixa. El truco típico de echarle unas gotitas de agua con un espray y la frase “tiene usted una mancha de cagada de paloma en la cabeza… ya le limpio yo, no se preocupe”. Y en efecto, el elemento le limpió los ahorros que llevaba en el bolsillo. Limpiamente. Mi vecino incluso le dio las gracias por su ayuda. No se dio cuenta hasta que fue a pagar el pan, un ratito después.
Con mi familiar no usaron ni truco. Iba con varias bolsas para reciclar y un bolso tipo mochila a la espalda. Medio centenar de metros después de salir de casa, una vecina le dijo: “Le acaban de robar, señora. Eran tres. Uno de ellos, una niña con unos pantalones de color rosa”.
Mi familiar echó a correr instintivamente hacia… ¿Hacia dónde? ¿Y quiénes? Sólo había notado una sombra, como una presencia. Instintivamente se había escorado hacia la pared y luego hacia los coches aparcados junto a la acera. Pero no se dio cuenta de nada. Hasta que rebuscó en su mochila: la cremallera central estaba abierta y faltaba el monedero.
La cartera de piel no estaba. Ni el dinero para pagar el dentista, hacia cuya consulta se dirigía, ni el carnet de identidad, el de conducir, las tarjetas del banco, las fotos de los hijos…
Renegó, llamó a la enfermera del odontólogo para decir que llegaría unos minutos tarde y me llamó por teléfono.
Más tarde fuimos a comisaría a denunciar el robo. Tres horas de espera después y ante unos cuantos turistas desplumados empecé a comprender la existencia de tantas webs que advierten de la presencia de carteristas en Barcelona y por qué una ciudad tan bonita como esta tiene tan mala fama entre los ciudadanos que nos visitan.
Lástima. No son delitos violentos. Incluso puedes asombrarte de la habilidad de esta gente para hurgar en tus calzoncillos sin que te enteres.
Pero causan una gran intranquilidad.